Los días pasan y tú estás bien, muy bien. Todo marcha según lo previsto, tu vida se ensancha, entra gente, entran gustos, eres requerida, solicitada, preguntada, quieres y te quieren, así, en general, y también en particular.
Caes bien, tía. Gente que jamás ha hablado contigo te quiere conocer.
Eres una fuerza motriz. Te comunicas.
Tienes buen ojo, das en el clavo, eres tenida en cuenta.
Esperan de ti lo que eres capaz de dar. Porque darte, te das.
Incluso te das el lujo de rechazar.
Sabes muy bien quién eres.
Cuidado.
Cuidado, te digo.
Lo que no sabes es quién no eres.
Porque, de repente, en una de esas noches de ideas a deshora, decides hacer algo que no habías hecho antes, te apuntas, más por curiosidad que por interés, a un curso que nada tiene que ver contigo ni con tu vida pasada, no sé si con la futura.
Tu a priori es erróneo así que el inevitable a posteriori te cerca sin escapatoria.
Tu buen ojo sufre ceguera, tu motor renquea. Es un mundo e x t r a o r d i n a r i o pero no es el tuyo. No tienes ni puta idea de moverte en él, no conoces su lenguaje, su gente es distinta a ti, no aportas nada, eres la última de la clase.
Ni estás a la altura, querida, ni lo estarás.
El ataque de realidad es brutal. Las ganas de correr, de batir records.
Un 'no eres' bien hermoso.
Un 'no eres' que ya se extiende en todas las direcciones, la mancha de aceite anegando la seguridad, la convicción, la capacidad... Un 'no eres' que rechaza cualquier regalo bienintencionado a tus oídos. Un 'no eres' que busca a otros iguales porque no puede estar solo. Qué...angustia, no, es mucho. Qué...desazón, no, tampoco. Qué...dolor, no seas dramas. Qué...revelación, -por fin-.
La desilusión aún te deja pensar un poco. Admites tu miedo, reconoces lo que te pasa, hablas en voz alta de esto, la comunicación es el azúcar que más energía da. Aprendes (más) sobre tu fragilidad y decides.
Decides que no lo dejas, decides aprovechar la oportunidad, decides quedarte en lo que no controlas, a la deriva...eliges la vida. Es entonces cuando el resultado te deja de importar y transformas así una actividad en Acción o, mucho más, en punto de inflexión.
jueves, noviembre 30
miércoles, noviembre 22
Pole position
Durante los seis años que lo traté a diario, mi impresión sobre él no hizo sino mejorar. Hoy, después de dos sin verlo, por primera vez, y gracias a un retraso casual, hemos cenado juntos.
Siempre creí que su mujer era una tipa con suerte al haberlo enamorado, siempre creí que él era un tipo con mala suerte por lo mismo.
(Nunca dije nada, claro, cada vida tiene dueñ@ y se gestiona al gusto.)
Era imposible que alguien tan caprichosa,vaga ( un día hablaré del terror que me dan), mal criada, inmadura, egocéntrica y lánguida ( argrrrr... cómo las odio) fuera capaz de hacerlo feliz. Imposible del todo. Tan imposible como que él la hiciera feliz a ella, la gente así jamás tiene bastante, nunca para de exigir.
Así que no debería haberme sorprendido tanto de esa ruptura cuando me la ha contado, pero tanto tiempo sin pensar en alguien hace que cuando, de repente, reparas en él, tu pensamiento vuelva al punto mismo en el que empezaste a olvidarlo, es decir, completamente entregado a su mujer y a su niña preciosa.
Somos un país moderno para las uniones entre personas pero aun somos unos cenutrios para las desuniones de esas mismas personas, así que cualquier ruptura, lejos de ser una separación civilizada ' hasta aquí llegamos juntos, estuvo bien mientras duró, buena suerte en lo que te queda' , cualquier ruptura decía, rompe y rompe y rompe, no hace otra cosa que romper, convirtiendo los pedazos en munición para luego hacer un fuego cruzado, sálvese quién pueda. No hace falta que entre en detalles, seguro que conocéis algún caso.
Casi siempre, también, acaba uno más triste que otro.
Ignoro qué porcentaje de hombres( no, no son todos) sería capaz de atender a un hijo como una madre - una madre que atienda bien a sus hijos, que de todo hay- , lo que sé es que Alberto entraría en esa estadística en la pole position.
Por eso la ley general es a veces muy injusta, porque cuando hay niños, a priori favorece siempre a la madre frente al padre, eso es así, en otras -muchas- ocasiones las mujeres están en peor posición pero en ésta no, y Alberto no tiene forma de demostrar lo que a la madre de su hija se le supone. No puede hacer nada.
Así que cuenta con una mezcla de alegría y pena que ve a su hija un fin de semana sí y uno no, que dicho así no suena mal del todo, de cuatro fines de semana la tiene dos, parece un 50% , pero no tienes más que cambiar de unidad de medida y pensar que de treinta días al mes, la ve cuatro. Y entonces...¡¡jodo!!.
Siempre creí que su mujer era una tipa con suerte al haberlo enamorado, siempre creí que él era un tipo con mala suerte por lo mismo.
(Nunca dije nada, claro, cada vida tiene dueñ@ y se gestiona al gusto.)
Era imposible que alguien tan caprichosa,vaga ( un día hablaré del terror que me dan), mal criada, inmadura, egocéntrica y lánguida ( argrrrr... cómo las odio) fuera capaz de hacerlo feliz. Imposible del todo. Tan imposible como que él la hiciera feliz a ella, la gente así jamás tiene bastante, nunca para de exigir.
Así que no debería haberme sorprendido tanto de esa ruptura cuando me la ha contado, pero tanto tiempo sin pensar en alguien hace que cuando, de repente, reparas en él, tu pensamiento vuelva al punto mismo en el que empezaste a olvidarlo, es decir, completamente entregado a su mujer y a su niña preciosa.
Somos un país moderno para las uniones entre personas pero aun somos unos cenutrios para las desuniones de esas mismas personas, así que cualquier ruptura, lejos de ser una separación civilizada ' hasta aquí llegamos juntos, estuvo bien mientras duró, buena suerte en lo que te queda' , cualquier ruptura decía, rompe y rompe y rompe, no hace otra cosa que romper, convirtiendo los pedazos en munición para luego hacer un fuego cruzado, sálvese quién pueda. No hace falta que entre en detalles, seguro que conocéis algún caso.
Casi siempre, también, acaba uno más triste que otro.
Ignoro qué porcentaje de hombres( no, no son todos) sería capaz de atender a un hijo como una madre - una madre que atienda bien a sus hijos, que de todo hay- , lo que sé es que Alberto entraría en esa estadística en la pole position.
Por eso la ley general es a veces muy injusta, porque cuando hay niños, a priori favorece siempre a la madre frente al padre, eso es así, en otras -muchas- ocasiones las mujeres están en peor posición pero en ésta no, y Alberto no tiene forma de demostrar lo que a la madre de su hija se le supone. No puede hacer nada.
Así que cuenta con una mezcla de alegría y pena que ve a su hija un fin de semana sí y uno no, que dicho así no suena mal del todo, de cuatro fines de semana la tiene dos, parece un 50% , pero no tienes más que cambiar de unidad de medida y pensar que de treinta días al mes, la ve cuatro. Y entonces...¡¡jodo!!.
jueves, noviembre 16
Cariña mía
Desde hace siete, los días están siendo...¿?.
Y no paro de decirme que tengo que auto-aflojar un poco conmigo, que soy mi peor verdugo.
A veces me pregunto que para qué tanto. Tanta charla, tanto libro,tanto curro, tanta gente, tanto cine,..., para qué.
Tengo la respuesta:porque no es posible si no. Pero me consuela poco.
Está bien que no me enseñaran a rendirme, pero deberían haberme enseñado también a perder, porque ahora perder lo considero una rendición, es evidente que el más sincero( y bueno) (y malo) de los amores es el propio.
En medio de todo esto, un sol de dos años me dice 'hasta mañana, cariña' y me rio hasta del blog.
Tú sí que eres cariña, cariño.
(Si decir paridas se considera parir, anónim@ del post anterior, estoy de parto.)
Y no paro de decirme que tengo que auto-aflojar un poco conmigo, que soy mi peor verdugo.
A veces me pregunto que para qué tanto. Tanta charla, tanto libro,tanto curro, tanta gente, tanto cine,..., para qué.
Tengo la respuesta:porque no es posible si no. Pero me consuela poco.
Está bien que no me enseñaran a rendirme, pero deberían haberme enseñado también a perder, porque ahora perder lo considero una rendición, es evidente que el más sincero( y bueno) (y malo) de los amores es el propio.
En medio de todo esto, un sol de dos años me dice 'hasta mañana, cariña' y me rio hasta del blog.
Tú sí que eres cariña, cariño.
(Si decir paridas se considera parir, anónim@ del post anterior, estoy de parto.)
lunes, noviembre 13
Si no qué
Yo también 'estoy en la edad en la que te preguntas quién eres, no quién quieres ser, sino quién eres.'
Yo también sé lo que es aguantar las ganas, ganas de todo, de tocar, de abrazar, de besar, de decir, de hablar (de amor). A mí también me ha dolido la piel.
He ralentizado cualquier movimiento que me alejara, he odiado darme la vuelta, he salido corriendo, me he paralizado. Todo esto también.
Yo también he sentido la asfixia de los lazos voluntarios que, por voluntarios, no atan menos, sino más. También he acudido al almacén de las excusas para tener siempre una dispuesta.
("... nos tenemos que enamorar de vez en cuando, si no qué.")
Yo también he sufrido la inoportunidad de la buena suerte.
Por eso me conmovió tanto FICCION, la nueva película de Cesc Gay. Por eso os la recomiendo a tod@s, ex-amigas incluidas.
Yo también sé lo que es aguantar las ganas, ganas de todo, de tocar, de abrazar, de besar, de decir, de hablar (de amor). A mí también me ha dolido la piel.
He ralentizado cualquier movimiento que me alejara, he odiado darme la vuelta, he salido corriendo, me he paralizado. Todo esto también.
Yo también he sentido la asfixia de los lazos voluntarios que, por voluntarios, no atan menos, sino más. También he acudido al almacén de las excusas para tener siempre una dispuesta.
("... nos tenemos que enamorar de vez en cuando, si no qué.")
Yo también he sufrido la inoportunidad de la buena suerte.
Por eso me conmovió tanto FICCION, la nueva película de Cesc Gay. Por eso os la recomiendo a tod@s, ex-amigas incluidas.
Grrrrr....
Había escrito un post íntimo hablando de mí y de las sensaciones que había tenido esta tarde, después de lo que a mí me cuesta escribir ( que no hablar) sobre mí, después de lo largo que me había salido, la tecnología me lo ha tirado a la basura.
Así que estoy tan enfadada, tan cansada, que me siento incapaz de repetirlo, sería como otro parto y no.
Sólo quiero manifestar mi protesta. Puto blogger.
Así que estoy tan enfadada, tan cansada, que me siento incapaz de repetirlo, sería como otro parto y no.
Sólo quiero manifestar mi protesta. Puto blogger.
sábado, noviembre 11
jueves, noviembre 9
Pequeña imbécil
Ayer conseguí hacer -un poco, no tanto como para descorchar champán- lo que días atrás sólo me daba ganas de salir corriendo, así que hoy tengo el ánimo de buenas noticias :)
A pesar de que cuesta, no está mal enfrentarse a algo nuevo, a algo de lo que siempre has visto desde lejos. Estoy sorprendida de mí misma y de haber conseguido supeditar la razón al impulso constante de mi cuerpo para no acudir, qué perro es pero cuánta información da, enmascara el miedo en forma de pereza, la ansiedad en forma de cansancio, hasta la vergüenza parece que es sueño.
Tengo claras mis limitaciones pero quién sabe, quizá en este experimento que me estoy haciendo, descubra una faceta desconocida de mí, ojalá, porque empiezo a aburrirme de saberme entera.
También ha circulado por mis manos un folleto de un curso de Imbecilidad "...para sacar al pequeño imbécil que todos llevamos dentro..." , todo está en contra para que yo lo haga, incluso mi voluntad, pero estoy pensando que podría ir allí en calidad de (perfecto) ejemplo.
A pesar de que cuesta, no está mal enfrentarse a algo nuevo, a algo de lo que siempre has visto desde lejos. Estoy sorprendida de mí misma y de haber conseguido supeditar la razón al impulso constante de mi cuerpo para no acudir, qué perro es pero cuánta información da, enmascara el miedo en forma de pereza, la ansiedad en forma de cansancio, hasta la vergüenza parece que es sueño.
Tengo claras mis limitaciones pero quién sabe, quizá en este experimento que me estoy haciendo, descubra una faceta desconocida de mí, ojalá, porque empiezo a aburrirme de saberme entera.
También ha circulado por mis manos un folleto de un curso de Imbecilidad "...para sacar al pequeño imbécil que todos llevamos dentro..." , todo está en contra para que yo lo haga, incluso mi voluntad, pero estoy pensando que podría ir allí en calidad de (perfecto) ejemplo.
martes, noviembre 7
Me puede la vida
Llevo un par de días disponiéndome a escribir un post en distintos momentos pero no ha habido manera, o el telefóno, o el exceso de trabajo, o la pereza.
No sé qué pasa a mi alrededor pero mi gente- no toda, también tengo 'primaveras' ja ja- está otoñal, de capa caída, así que he dicho tantas palabras (que en realidad son variantes de las mismas), he pensado tanto sobre lo que les pasa, hemos comentado tantos puntos de vista diferentes que tengo meditadas mis posibles situaciones adversas en cualquier ámbito de la vida para los próximos diez años, pfff.
Estoy cansada, no de ell@s y de que me cuenten, eso me encanta, sino de la vida en sí, qué pesada es, y lo dice alguien afortunada en (casi) todos los aspectos, qué ganas de poner dificultades, de hacernos chocar. Nada catastrófico en este comentario, yo me quedo a jugar, pero un ratito de banquillo, por favor.
A ver si me recupero un poco y se me ocurre algo bucólico, empalagoso o entrañable que contaros antes de que llegue este fin de semana, porque este fin de semana, este fin de semana..., se van a juntar todas las que a mí me gustaría ver juntas, sin mí, cómo se atreven...
El ataque de envidia va a ser tal que sólo puedo desearles el peor de los aburrimientos, por traidoras, no respondo de mí después, advertidas estáis ;)
Y en otro orden de cosas no menos importantes,
si vuelvo a oír a Maná en cualquier emisora de radio con los labios compartidos, labios divididos, me va a dar un ataque de histeria, os lo juro.
No sé qué pasa a mi alrededor pero mi gente- no toda, también tengo 'primaveras' ja ja- está otoñal, de capa caída, así que he dicho tantas palabras (que en realidad son variantes de las mismas), he pensado tanto sobre lo que les pasa, hemos comentado tantos puntos de vista diferentes que tengo meditadas mis posibles situaciones adversas en cualquier ámbito de la vida para los próximos diez años, pfff.
Estoy cansada, no de ell@s y de que me cuenten, eso me encanta, sino de la vida en sí, qué pesada es, y lo dice alguien afortunada en (casi) todos los aspectos, qué ganas de poner dificultades, de hacernos chocar. Nada catastrófico en este comentario, yo me quedo a jugar, pero un ratito de banquillo, por favor.
A ver si me recupero un poco y se me ocurre algo bucólico, empalagoso o entrañable que contaros antes de que llegue este fin de semana, porque este fin de semana, este fin de semana..., se van a juntar todas las que a mí me gustaría ver juntas, sin mí, cómo se atreven...
El ataque de envidia va a ser tal que sólo puedo desearles el peor de los aburrimientos, por traidoras, no respondo de mí después, advertidas estáis ;)
Y en otro orden de cosas no menos importantes,
si vuelvo a oír a Maná en cualquier emisora de radio con los labios compartidos, labios divididos, me va a dar un ataque de histeria, os lo juro.
jueves, noviembre 2
Whisky 100% borraja
En el vergel de amistades de las que disfruto, hay una mata de borrajas en plena floración.
Por muy borraja que sea no deja de atraer a mariposas y a toda clase de bichos de los que les gusta acercarse a las flores, incluidos los sapos y ranas que quieren ser altezas reales y que merodean por allí para ver si se zampan a alguna de las visitas o a la borraja misma, vete tú a saber, que con estas cosas de la evolución y de la moda todo el mundo come de todo.
Ella no está acostumbrada a tanta solicitud y no se lo acaba de creer, que a qué fin tanto, que a qué fin ahora sí y antes no, que no sabe por qué a todo el mundo le apetece la borraja ahora siendo un vegetal tan poco ( o en tan pocos sitios) conocido, que le resulta incómodo resultar apetecible, vaya.
A estas alturas ya os habréis dado cuenta de que es una borraja idiota ;) , idiota de pensar idioteces me refiero, sin parar, tanto es así que no confía para nada en sus capacidades borrajiles, dice que seguiría siendo agua de borrajas si no fuera porque alguien la ha destilado hasta hacerla whisky 100% borraja, black label por supuesto. Qué chorrada, a ver si aprendo su idioma verde y soy capaz de hacerle entender que nadie saca de una lo que no estaba dentro antes.
Por muy borraja que sea no deja de atraer a mariposas y a toda clase de bichos de los que les gusta acercarse a las flores, incluidos los sapos y ranas que quieren ser altezas reales y que merodean por allí para ver si se zampan a alguna de las visitas o a la borraja misma, vete tú a saber, que con estas cosas de la evolución y de la moda todo el mundo come de todo.
Ella no está acostumbrada a tanta solicitud y no se lo acaba de creer, que a qué fin tanto, que a qué fin ahora sí y antes no, que no sabe por qué a todo el mundo le apetece la borraja ahora siendo un vegetal tan poco ( o en tan pocos sitios) conocido, que le resulta incómodo resultar apetecible, vaya.
A estas alturas ya os habréis dado cuenta de que es una borraja idiota ;) , idiota de pensar idioteces me refiero, sin parar, tanto es así que no confía para nada en sus capacidades borrajiles, dice que seguiría siendo agua de borrajas si no fuera porque alguien la ha destilado hasta hacerla whisky 100% borraja, black label por supuesto. Qué chorrada, a ver si aprendo su idioma verde y soy capaz de hacerle entender que nadie saca de una lo que no estaba dentro antes.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
